> Por Roger Wolfe.No puedo leer un solo libro.
Una sola página.
Un solo párrafo.
Ni una línea.
No puedo escribir,
ni tomar el teléfono,
ni encender un cigarrillo,
ni extender las piernas,
ni levantarme siquiera de esta silla.
Si me buscara el pulso
seguro que no lo encontraría.
Realmente no sé lo que me pasa.
No es asco, no es hastío, no es abulia.
No es cansancio o indiferencia.
Son todas esas cosas y ninguna.
Es como si el mundo hoy
se me hubiera sentado encima.
magnífico.
ResponderEliminarA mí me pasa eso exactamente hoy.
ResponderEliminarA mi pasa exactamente lo mismo casi todos los dias...
ResponderEliminarEs la vida misma...
Benjamin
no es asco, no es hastìo no es abulia.
ResponderEliminarNo es cansancio o indiferencia. Son todas esas cosas y ninguna...
Siempre bromeo con esa frase cuando me siento melàncolica sin motivo y nunca recordaba de quien era.
Gracias, Mr B.
perfecto
ResponderEliminarSal sal.
ResponderEliminarmaravilloso. estás letras son capaces de describir perfectamente la agonía metafórica del ser humano.
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